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22二周目（第2页）

他守在他们熟悉的街角，守在她家附近，却始终没等到那个熟悉的身影。他很痛苦，他如此思念着。

巴蒂坚信她的爱，坚信她只是暂时远行，坚信他们的感情从未结束。

他们从未离别，这只是一场漫长的等待。

而他会等她回来。

假期结束，巴蒂终究要回到佛罗伦萨。

巴蒂拖着行李箱走出机场，这一次，他不再需要盯着路牌发呆，不再需要指着物品笨拙地沟通。

曾经让他寸步难行的意大利语，如今已经从生硬的单词，变成了流畅自然的句子。

和队友聊天，他可以自如地用西班牙语、意大利语随意切换。

记者围上来，他能平静地回应提问，不再需要翻译寸步不离地跟着。

训练场上传球、跑位、呼应，他的声音清晰而笃定。

“passaqui!”（传这里！）

“attenzione!”（注意！）

“hospazio!”（我有空档！）

以前对他客气疏离的队友，如今会在训练后拍着他的肩膀说笑。

托尔多会在扑救成功后朝他竖大拇指，阿莫罗索会主动和他研究跑位，就连曾经以巴西帮为主的更衣室，也渐渐有了他的位置。

大家不再把他当作一个沉默的异乡人，而是真正的伙伴。

而没人知道，他的训练服袖口，永远绣着一个小小的“f”，这是菲娜名字的首字母，是他悄悄绣上去的，平时被球衣袖子盖住，只有在射门发力、袖子被惯性滑落时，才能隐约看见那一小点针脚。

每次皮球入网、全场欢呼的瞬间，他都会下意识地捂住袖口，指尖轻轻摩挲着那处针脚，像是在对着空气里看不见的身影，低声诉说：“菲娜，我做到了，我没有让你失望。”

那些曾经坐冷板凳的委屈、被批评“不适应意甲”的不甘，深夜加练到的孤独，全都化作了射门时的力量。

他带球、突破、起脚，皮球入网的那一刻，整座弗兰基球场都会为他沸腾。

他用一场又一场的进球，让曾经嘲笑他的媒体闭上了嘴。

从无人看好的异乡球员，变成了佛罗伦萨球迷口中的英雄，球迷为他欢呼，紫百合的战袍因他熠熠生辉。

有人在赛后拍着他的肩说：“batistuta，seidiventatounodinoi。”

（巴蒂，你已经成为我们的一员了。）

巴蒂笑了笑，礼貌地道了谢。

他在异乡站稳了脚跟，成了万众瞩目的球星。

赢球后的夜晚，更衣室里总是热闹非凡。

队友们会笑着勾住他的肩膀，嚷嚷着要去球场附近的酒吧庆祝。

“巴蒂，今天你又绝杀了，必须你请客！”

巴蒂总会笑着摇头，语气温和却坚定地推脱：“不了，你们去吧，我有点累了，想回去休息。”

他不是不合群，只是热闹的人群里，没有那个能和他分享喜悦的人，与其在喧嚣中倍感孤独，不如回到属于自己的方寸之地，与思念相伴。

拖着疲惫的身体回到公寓，没有开灯，径直走到阳台，靠着冰冷的栏杆坐下。

佛罗伦萨的夜景很美，古旧的建筑被暖黄的灯光笼罩，晚风带着草木的清香，可这一切都与他隔着一层。

巴蒂掏出钱包，指尖摸索着打开最里层的夹层，那里放着一张小小的照片，是菲娜在河床看台上，举着他的球衣笑着的样子，照片边缘已经被反复摩挲得有些发白。

他用指腹轻轻蹭着照片上菲娜的笑脸，声音压得很低，用只有自己能听见的西班牙语呢喃：“菲娜，今天我进球了，是绝杀，他们都在为我欢呼，可我最想让你看见。”

风掠过阳台，带着他的话语，仿佛要飘向遥远的阿根廷，却终究只能消散在夜色里。

日子一天天过去，他的球技越来越成熟，名气越来越大，可心底的空洞，却从来没有被填满过。

有一天深夜，队友们都已经离开，球场只剩下他一个人。他抱着足球，一遍遍练习射门，可不知怎的，连续好几脚都踢飞了，皮球撞在围网上，发出沉闷的声响，像是在回应他心底的委屈。

他停下动作，双手叉腰，大口喘着气，脑海里一遍遍闪过乌戈那句“她去旅行了”，闪过无数次拨打不通的电话，闪过菲娜在机场挥手时，那抹勉强的笑容。

委屈、不甘、绝望瞬间涌上心头，他再也忍不住，猛地一脚踹在旁边的门柱上，“咚”的一声闷响，脚踝瞬间传来一阵刺痛，皮肤被磨破，鲜血慢慢渗了出来，可他却一点都不觉得疼。

他缓缓蹲下身，双手抱住膝盖，额头抵着膝盖，肩膀控制不住地颤抖，用沙哑到几乎破碎的西班牙语，一遍又一遍地呢喃：“菲娜，你到底在哪里……我找了你好久，你回来好不好……”

深夜的球场很静，只有晚风呼啸而过，像是在轻轻安抚他的绝望，也只有这晚风，听见了他藏在心底，不敢对任何人言说的委屈与思念。

他赢得了名誉和金钱，却始终找不到他的女孩。

他的内心，依旧是空的。

赛场的欢呼、队友的欢笑、异乡的荣光，都填不上那个叫菲娜的女孩留下的空缺。

他永远不知道，他爱的人困在游戏的地图里，早已退出了他的世界。

他只知道，他拼尽全力走向了世界，却永远失去了，那个只能留在阿根廷，再也见不到的爱人。

山海可平，地图难越，爱意至死不渝，却终成一场没有结局的故事。