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第7章（第1页）

配电室的门被素世从里面反锁了。

这个房间很小，大概只有四五平米，堆满了配电箱和线缆。

天花板上一盏应急灯出昏黄的微光，在墙壁上投下摇晃的影子。

门外是处刑者的残骸，以及正在重启的安保警报——刺耳的蜂鸣声每隔几秒就响一次，像是某种巨大心脏的搏动。

海铃靠在墙上，脸色白得像纸。

冷汗从她的额头渗出来，浸湿了那几缕直直的刘海，贴在眉骨上。

她的呼吸又浅又急，每一次胸腔的起伏都伴随着一声几不可闻的闷哼。

左手死死捂着大腿，指缝间不断有暗红色的液体渗出来，顺着手腕滴落在地面的灰尘上，洇开一朵一朵深色的花。

素世跪在海铃的双腿之间。

她的手在抖，从背包里翻出急救包，拉开拉链的时候手指滑了两次，指甲刮在金属齿上出刺耳的声响。

“让我看看。”素世的声音在抖，但她还是尽力让自己的语气听起来平稳，“把手拿开。”

海铃没有动。她的手像是长在了伤口上一样，死死地按着。

“海铃。”素世伸出手，覆盖在海铃捂着伤口的手背上。那只手冰凉、湿滑，沾满了正在凝固的血液。“让我看。”

海铃的睫毛颤了一下。然后她慢慢地把手移开了。

素世用剪刀剪开了海铃腿侧的作战服。布料被血浸透了，剪刀切过去的时候出一种沉闷的、黏腻的声音，像是在剪一块湿透的毛毡。

伤口暴露在昏黄的灯光下。

那块高温金属碎片已经在撞击中脱落了，留下一道大约七厘米长的撕裂伤。

伤口的边缘被烧灼成了焦黑色，翻卷的皮肉呈现出一种触目惊心的暗红，深处隐约可以看到肌肉纤维的纹理。

血还在往外渗，不是喷涌式的动脉出血，但流量很大，每一次海铃的呼吸都会带出一小股新鲜的暗红色液体。

素世的手指沾满了海铃的血。

温热而黏稠。

那种触感让她几乎窒息。

不是因为恶心——而是因为那种温度。

那是海铃身体里的温度。

是她的血液、她的生命力、她的一切正在从那个伤口里一点一点地流失。

素世开始处理伤口。

止血、清创、缝合。

她的手依然在抖，但一旦进入操作流程，那种经过无数次训练形成的肌肉记忆就接管了她的身体。

手指的动作变得精准而迅，和她内心的混乱形成了一种残忍的对比。

缝合到第三针的时候，一滴水落在了海铃的肚子上。

温热的。不是血。

是眼泪。

素世自己都没有意识到自己在哭。

泪水从她的下巴滑落，一滴接一滴地落在海铃苍白的皮肤上，和伤口周围的血迹混在一起，被体温暖化，沿着海铃腰侧的肌肉线条缓缓流下。

她没有出任何声音。没有抽泣，没有哽咽。只是眼泪止不住地往下掉，像是某个一直被拧紧的阀门终于承受不住压力，无声地崩裂了。

海铃皱起了眉。

她抬起右手，手指颤抖着，笨拙地触碰到了素世的脸颊。

指腹粗糙，带着茧子和硝烟的味道，沿着泪痕的轨迹向上，试图擦掉那些不断涌出的液体。

“别哭。”海铃的声音沙哑得像是被砂纸打磨过，气息微弱，但语气里带着一种笨拙的、不知道该怎么安慰人的生硬，“死不了。”

素世的手停住了，缝合针悬在半空，线头在昏黄的灯光下微微晃动。

就好像那些正在从伤口里流出去的血不是她的血一样。

海铃的手指还停留在素世的脸颊上。那只手在抖，不是因为疼痛——或者说不完全是因为疼痛。是因为失血，是因为体温正在下降。

但她还是在试图擦掉素世的眼泪。

素世看着那只手。看着那些粗糙的指节，看着指甲缝里残留的枪油痕迹，看着手背上那些纵横交错的旧伤疤。

然后她看着海铃的眼睛。

那双碧绿色的眼睛因为疼痛和失血而蒙上了一层水雾，瞳孔微微涣散，但依然固执地聚焦在素世的脸上。

那里面没有责备，没有怀疑，甚至没有恐惧。

只有一种素世从未在任何人眼中见过的东西。

素世低下头，迅而冷静地打好了最后一个结。