“沈神医,请。”
沈仁和云初跟着老仆往里走。宅子不大,但收拾得很干净。院子里种着几棵枣树,树下摆着一张石桌,桌上放着一壶茶和几个粗瓷碗。
穿过两道门,到了一间卧房门前。门口站着两个亲兵,腰悬长刀,目不斜视。
老仆推开门。
“将军,沈神医到了。”
屋里很暗,窗帘拉得严严实实,只有一盏油灯在角落里亮着,昏黄的光照出一张床、一张桌、一把椅子。
床上躺着一个人。
那人看起来五十来岁,身量高大,骨架宽阔,像一棵被风沙磨砺了太久的胡杨树。他的脸上布满风霜的刻痕,颧骨高耸,脸颊深陷,皮肤是常年风吹日晒留下的古铜色。
但他的眼睛——那双半睁半闭的眼睛——即使是在病中,也带着一股慑人的锐利。
像鹰。
“沈……神医?”他的声音沙哑,像是从喉咙深处刮出来的,每一个字都带着痛苦的气息。
沈仁快步走过去,在床边坐下来。
“杨将军,在下沈仁。您别动,我先给您把脉。”
杨绍微微点了点头,不再说话。
沈仁把三根手指搭上杨绍的手腕,闭上眼睛。
时间一点一点过去。
沈仁的眉头越皱越紧。他的手指在杨绍腕上换了几个位置,又按了按,又换了几个位置。
过了足足一盏茶的功夫,他才松开手。
他的脸色很凝重。
“师父?”云初轻声问。
沈仁没有回答,而是转过头,看着杨绍的脸。
“杨将军,您头痛多久了?”
“半年。”杨绍说,声音沙哑,“起初只是偶尔疼,后来越来越频繁,越来越厉害。现在——”他顿了顿,像是忍过了一阵疼痛,“现在每天都疼,有时候疼得睡不着觉。”
“除了头痛,还有什么症状?”
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“右眼……看东西模糊。有时候会突然看不见,过一会儿又好了。”杨绍抬起右手,手指微微抖,“右手有时候也会麻,拿不住东西。”
沈仁点了点头,站起来,走到云初身边。
“你来把一下。”他的声音压得很低。
云初看了他一眼,走过去,在床边坐下来,把手指搭上杨绍的手腕。
她的手指触到杨绍皮肤的那一刻,脑子里又炸开了——跟当初碰到萧晏的时候一模一样。
但这一次涌进来的不是一整座图书馆的知识,而是更具体的、更精准的东西。
她看见了——不是用眼睛看见,是脑子里的某个地方,直接给她呈现出了一幅画面——
杨绍的脑子里,有一个东西。
不大,像一颗小小的核桃,藏在头颅最深的地方,紧紧地贴着脑髓。它压迫着周围的血管和神经,每一次心跳都让它微微搏动,每一次搏动都带来一阵剧烈的疼痛。
瘤。
脑中有瘤。
她松开手,睁开眼睛。
沈仁看着她,“怎么样?”
云初没有立刻回答,而是看了杨绍一眼。
杨绍正看着她,那双鹰一样的眼睛虽然因病痛而失去了部分锐利,但底下的东西还在——警觉、审视、掂量。
一个十五六岁的小姑娘,能看出什么来?
云初收回目光,看着沈仁。
“师父,借一步说话。”
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