笔趣阁

满月照孤城七1005（第4页）

满月照孤城，也照这汪高原上的眼泪。

夜里，杜明章在客栈的阳台上点了一支烟。洱海在月光下泛着银光，像一面巨大的镜子。他想起很多事：父亲那辆永久自行车，学校门口的梧桐树，第一次上讲台时抖的手，儿子出生那天凌晨三点的产房灯。

他想起账本上那些密密麻麻的数字，想起每个月的汇款单，想起那包站了十分钟最后没买的红双喜。想起暴雨夜狂奔的脚步声，想起手术室外攥在手心的五毛钱。

都值了。

他掐灭烟头，转身回房。陈玉芬已经睡了，呼吸平稳。他在床边坐下，看着她睡梦中的脸。六十三年，皱纹像地图，每一道都连着他们走过的路。

“玉芬，”他轻声说，“谢谢你。”

月光从窗帘缝隙挤进来，落在她枕边，落在床头柜的药盒上，落在他那本从不离身的账本封面上。

账本翻开着，最新一页写着：

“o年月日，陈玉芬起搏器手术成功。

o年月o日，出院，同赴云南。

o年月日，洱海。她说，这辈子最对的事是嫁给我。

——我记下了。”

第三十一章归途

从云南回来，杜明章生了一场病。

不是大病，感冒引肺炎，住院一周。但他明显感觉身体不如从前，爬三楼要歇两次，骑自行车膝盖疼，夜里咳嗽得睡不稳。

陈玉芬把药煎好，端到他面前：“你照顾我这么多年，换我照顾你了。”

杜明章接过药碗，一口气喝光。苦，但能咽下去。

“明章，”陈玉芬在床边坐下，“夜校的课，要不别去了？”

“要去。”

“你的身体……”

“还能站几年。”杜明章放下碗，“站不动再说。”

陈玉芬没再劝。她了解他，知道他这一辈子，从来不是为自己活着。

九月，夜校开学。杜明章还是骑自行车去，四十分钟，从白云区骑回越秀。李经理在校门口等他：“杜老师，咱们换新课室了，二楼有电梯，以后您不用爬楼梯了。”

杜明章看着新教室，宽了，亮了，黑板是新的，桌椅是新的，讲台也是新的。只有他还是旧的。

小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！

但旧有什么关系，还能用。

李秀英还在。她考上了老年大学，白天上课，晚上还来夜校帮忙。她现在是正式助教了，司法局聘书那种。

陈实也在。他考了成人高考，报了法律专业，白天在餐厅上班，晚上去夜大上课。但他还是坚持每周来夜校两晚，帮新来的学员改简历、算工资、看合同。

“杜老师，您看这是我写的作业。”他递过来一本作文本。

杜明章戴上老花镜，翻开。第一行写着：“我的理想——做个对别人有用的人。”

他看完，在本子上写批语：“很好。理想已实现，继续努力。”

陈实捧着本子看了很久，眼眶红红的。他想起三年前那个因为请假被开除、蹲在夜校门口抽烟的年轻人，觉得自己像做了一场梦。

“杜老师，”他问，“您当年的理想是什么？”

杜明章想了想。他从来没有认真想过这个问题。

“小时候想当医生，没考上。后来当了老师，一当就是一辈子。”他摘下老花镜擦了擦，“现在想想，医生救人的命，老师救人的路。都一样。”

窗外，广州的夜色温柔地铺开。远处珠江上的游船亮着灯，缓缓驶过。这城市有无数这样的夜晚，无数亮灯的窗口，无数不肯熄灭的人。

杜明章站在新教室的讲台上，粉笔灰落在他肩上，落在那件洗得白的旧西装上。他没有掸掉。

那是他当了三十八年老师的证明。

第三十二章灯下

十二月，杜明章收到一封信。

信封是牛皮纸的，边角磨损，盖着本地的邮戳。他打开，里面是一张折叠的宣纸，上面用工整的小楷写着：

“杜老师：

见字如面。

我今年七十了，退休五年，在老家种花养草。前日整理旧物，翻出初三时的作文本，第一篇是您布置的《我的理想》。

我那篇写：‘我想当老师，像杜老师那样。’

后来我没当成老师，进了工厂，当了一辈子工人。退休工资不高，儿女也不在身边，老伴三年前走了。但我不后悔。