他站了一会儿,忽然说:
“咱们这些人,是走不动的。能走的,都走了。”
堂弟看着他背影,没说话。
沈墨转过身,看着他。
“你儿子今年多大了?”
堂弟说:“三十了。”
沈墨点点头。
“三十,还年轻。”
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堂弟问:“大哥,你想说什么?”
沈墨说:
“让他生个儿子。生下来,养大。等他六十岁的时候,他儿子也三十了。那时候,他就可以跟你一样,坐在这儿,跟人说——”
他顿了顿。
“我儿子,在香港。”
堂弟眼眶红了。
那天晚上,沈墨一个人坐在书房里。
灯点着,面前摊着一封信。
是婆罗洲来的,那个旁支子弟写的。
信不长,就几句话。
“大伯,青家这边一切都好。青远的三儿子生了,取名承业。矿上又出了大金,英国人又加了量。东万律的城墙快修好了,炮也买了。青远说,再过几年,就能安稳了。”
他看完,把信折起来。
凑到灯上。
火舌舔上去,纸卷了,黑了,变成灰。
他看着那撮灰,看了一会儿。
然后站起来,走到窗边。
外头黑漆漆的,月亮还没升起来。
他站了很久。
然后忽然笑了一下。
笑得轻轻的,像风吹过水面。
转身,回屋,躺下。
第二天一早,堂弟又来了。
“大哥,广州那边来了个人,说是想见你。”
沈墨问:“什么人?”
堂弟说:“不认识。说是宫里那位,托他来的。”
沈墨沉默了一会儿。
“不见。”
堂弟点点头,走了。
他站在院子里,看着那棵老槐树。
雪停了,树上落了一层白。
他看了一会儿,转身进屋。
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