沈墨看着他。
五十二岁的儿子,脸上也有了皱纹,但眼睛亮亮的。
沈墨说:
“我在这边,等他们。”
他愣住了。
“等谁?”
沈墨没回答。
他站起来,走到窗边。
外头雪还在下,一片一片的。
他站了一会儿,忽然说:
“你回去吧。”
他站起来,走到沈墨身边。
“爹,我走了,您一个人……”
沈墨说:
“一个人,够了。”
他站了一会儿,跪下,又磕了个头。
然后站起来,走了。
门关上。
屋里安静下来。
沈墨站在窗边,看着外头的雪。
雪一片一片的,落在地上,积了厚厚一层。
他站了很久。
然后忽然想起什么。
从袖子里摸出一张纸。
是那个旁支子弟最后写的一封信。
信很短,就几句话。
“大伯,青家这边一切都好。承志十三了,跟着他阿玛学算账。承安八岁,跑得飞快。承业三岁,满地爬。矿上又出了大金,英国人又加了量。一切都好。”
他看了一会儿,把信折起来。
凑到灯上。
火舌舔上去,纸卷了,黑了,变成灰。
他看着那撮灰,看了一会儿。
然后转身,回屋,躺下。
第二天一早,儿子又来了。
“爹,那边来信了。青远说,承志明年开始,要学正形了。”
沈墨点点头。
他问:“爹,正形是什么?”
沈墨没回答。
他看着窗外,雪停了,太阳出来了。
他忽然说:
“你回去吧。好好活着。”
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