“你是要慢慢长大的。“
益达的手放在膝盖上,指节一根一根地收紧。
“你以后要娶妻。要生子。“
高进的语很慢,像在给一个已经知道答案但不愿意面对的人念判决书。
“到那时候——“
他侧了一下头,看向蒋欣。
那双冷硬的眼睛里,此刻没有痞气,没有嬉笑,没有中二病患者惯有的夸张。
只有一种经过计算的、精准的、近乎残忍的诚恳。
“蒋局。“
他的声音轻得像在说一个秘密。
“你也需要依靠的。“
停了一拍。
“我有说错吗?“
包间里彻底安静了。
砂锅鱼头的汤还在滚。
酒精灯的蓝焰舔着锅底,小气泡从汤面下密密地冒上来,啪、啪地碎在表面。
白汽升腾,在吊灯的暖光里散开,弥漫在三个人之间,像一层薄薄的、什么都遮不住的纱。
蒋欣的手搁在桌沿下。
她的右手食指在左手虎口的皮肤上用力摁了一下,指甲掐出一道白印。
她没有看高进。
她看的是正前方——砂锅鱼头上方那团翻涌的白汽。
十六年。
她独自带着益达走了十六年。
从益达的父亲牺牲在执勤岗位上的那天起,她就知道这条路只有她自己走。
她考了警校,进了刑侦,从基层一步一步爬到城北分局局长的位子上。
她学会了在深夜独自审讯嫌疑人,学会了在枪口下不眨眼,学会了把所有的软弱、委屈和恐惧压进骨头缝里。
但她没学会怎么面对儿子的目光。
那种目光。
不是一个儿子看母亲的目光。
益达低着头,盯着碗里已经凉透的饭。米粒结成了一团,筷子戳上去硬邦邦的。
高进的话像一把钝刀,不是在切他的皮肤,是在锯他的骨头。
他知道高进说的是对的。
他和母亲之间的关系,是一个死局。
没有出口。
他不可能永远做一个十六岁的少年。他会长大,会成年,会进入社会——到那时候,他要怎么解释?怎么面对?
母亲会老。
不是现在。现在的蒋欣四十岁,正是最盛的年纪。但五年后、十年后、二十年后——
而他会在某一天遇见一个同龄的女人。
会被催婚。
会被问起家庭状况。
会在某一个深夜忽然意识到,他把母亲困在了一个永远见不得光的牢笼里。
那不是保护。
那是另一种形式的囚禁。
他的指甲掐进掌心,掐出四道月牙形的红痕。
包间外面,有人经过走廊,皮鞋底摩擦地砖的声音从门缝里渗进来,又远去。
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