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第316章 海棠树下的千家诗（第1页）

九月中旬，北京最好的时节。

暑热彻底褪去，天空是高远明亮的湛蓝色。

风是凉的，带着干净的草木气息，吹过时，树梢便出细碎的沙沙声响。

这是一个星期天的下午。

母亲从屋里搬出两把矮凳，放在海棠树下。

一把给核桃，一把给自己。

粟粟太小，坐不住，就在旁边铺了张旧席子，由着他爬来爬去。

“核桃，来。”母亲招招手。

核桃放下手里的小木车，跑过来坐下。

他今天穿了件浅灰色的夹袄，袖口挽起一圈，露出细细的手腕。

刘艺菲从屋里出来，手里拿着本书，封皮是深蓝色的，没有字。

她在稍远些的藤椅上坐下，膝上放着件正在织的毛衣——是给粟粟的，枣红色的毛线，已经织了一半。

何雨柱站在堂屋门口，看着这一幕。

他手里拿着块抹布，本来在擦桌子，此刻停下了动作。

母亲从怀里取出一个小布包，打开，里面是一本线装书。

书页泛黄，边角有些磨损，但保存得很仔细。

封面竖排写着三个毛笔字：《千家诗》。

“今天，奶奶教你念诗。”母亲的声音很温和，像这午后的风，“不学多，就学一。”

核桃坐直了身子，眼睛盯着那本书。

粟粟也爬过来，小手扒着奶奶的膝盖，仰起小脸。

母亲翻开书页，手指轻轻点在其中一页上。

她没有先念，而是指着院里的海棠树：“核桃，你看咱们这棵树。”

核桃抬头看。

“春天的时候，它开花，一树粉白，热热闹闹的。”

母亲的声音不疾不徐，“现在秋天了，花早就谢了，开始结果子。看见那些小红点了吗？那是海棠果，再过一个多月，就能吃了，酸酸甜甜的。”

核桃点点头：“去年奶奶给我做过海棠果酱。”

“对。”母亲笑了，眼角的细纹温柔地舒展开，“树就是这样，春天开花，秋天结果，冬天睡觉，来年春天再醒。一年一年，都是这个道理。”

她这才低头看书，缓缓念道：

“春眠不觉晓，处处闻啼鸟。”

念得很慢，一个字一个字，清清楚楚。

她的普通话带着一点旧时读书人特有的腔韵，不是京片子，是一种更雅致的吐字方式。

核桃跟着念：“春眠不觉晓，处处闻啼鸟。”

“夜来风雨声，花落知多少。”

“夜来风雨声，花落知多少。”

念完一遍，母亲没有解释意思，只是问：“好听吗？”

“好听。”核桃说，“像唱歌。”

“诗就是唱出来的。”

母亲合上书，放在膝上，“这是很久以前，一位叫孟浩然的诗人写的。他早上睡醒了，听见外面到处是鸟叫，想起夜里好像刮风下雨了，不知道花儿被吹落了多少。”

她说得极其简单，像在讲一个短短的小故事。

没有说诗人的生平，没有说诗的背景，没有说任何“深层含义”。

只是描述了一个画面：睡醒，听鸟叫，想起夜里的风雨，关心花落了多少。

核桃眨着眼睛：“咱们院里的花，也会被风吹落吗？”

“会啊。”母亲指着墙角那几株已经开始凋谢的月季，“你看，它们的花瓣是不是掉了不少？夜里风大的时候，就会落。”

“那诗人是心疼花吗？”

“也许吧。”母亲摸摸孙子的头，“也可能就是早上醒了，那么一想。人醒了，听见好听的鸟叫，想起夜里的事，这很正常。”

她又翻开书：“来，再念一遍。这回你念前两句，我念后两句。”

“春眠不觉晓，处处闻啼鸟。”核桃稚嫩的声音在院里响起。