宣判结束后半小时,法院门口。
记者们围住了关宇的辩护律师。
“律师,会上诉吗?”
律师摇摇头:“我要和家属沟通后再决定。”
“您对判决怎么看?”
律师沉默了几秒,说:“判决是法院依法作出的。我们尊重法律,尊重判决。”
他匆匆离开。
另一边,关宇的父母被亲属扶着走出法院大门。母亲几乎走不动路,全靠女儿和亲戚架着。父亲走在前面,背驼得很厉害,像一下子被抽掉了脊梁骨。
有记者想上前采访,被法院工作人员拦住了。
“请尊重家属情绪。”
车队驶离法院。
天空还是阴的,云层更厚了,终于开始飘起细雨。
细细的雨丝落在法院门前的水泥地上,落在台阶上,落在“北京市第一中级人民法院”的牌匾上。
很快,地面就湿了。
湿漉漉的,像刚哭过。
但法律的齿轮,一直在转动。
不管你是否记得,是否知道。
它就在那里。
转着。
把那些越界的人,碾过去。
把那些该受惩罚的人,送进去。
然后继续转。
不停。
不停。
而在这个国家的不同角落,在不同的法庭里,类似的审判可能还在进行。
对赵川亲戚的审判。
对其他涉案官员的审判。
对那些试图玷污那道门槛的人的审判。
法律在说话。
用判决书说话。
用刑期说话。
用监狱的铁窗说话。
说得很清楚:
门槛,就是门槛。
跨过了,是战士。
跨不过,是囚徒。
而有些界限,一旦跨过,就再也回不来了。
雨还在下。
淅淅沥沥的。
像在冲刷什么。
像在警示什么。
也像在告诉所有人:
这个国家,有些东西,不容侵犯。
永远不容。
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