腊月廿三。
小年。
穰县城里有人放爆竹,噼里啪啦响一阵,惊起檐角麻雀。
眠眠在檐下点那盏旧风灯。
灯还是那盏灯。
竹骨纸面,破洞补了又补。
烛火亮起来,昏黄的光,照着诊案一角。
泥兔子。
旧墨。
笔筒里那支用秃的旧笔。
眠眠把风灯挂在门边。
她退后几步看。
挂歪了。
踮脚扶正。
青荷坐在诊案后。
她看着那盏风灯。
很久。
“先生,”眠眠蹲在她脚边,“今夜早歇吗?”
“嗯。”
眠眠钻进被窝。
她抱着那只泥兔子,阖上眼。
泥兔子的耳朵又磕掉一小块。
眠眠摸黑找到那块碎茬,用指尖按住。
按住。
像按住一个不愿醒的梦。
青荷把灯芯拨暗。
屋里只剩一豆光。
窗外没有月亮。
老槐树的影子,映在窗纸上。
她把那只楠木匣从柜中取出。
放在案上。
打开。
手诏在里面。
旧印在里面。
素帛叠成的方胜,也在里面。
还有那方旧帕。
海棠淡粉,针脚细密。
她把帕子展开。
铺在案上。
烛火一跳一跳。
映着那枝褪色的海棠。
她看了很久。
然后把帕子折好。
放回匣中。
阖上。
窗外的雪不知什么时候停了。
她把灯吹熄。
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